Nada de lo que hago tiene diseño modernista. Tampoco pretendo ser distinto del que soy por un afán de aparentar una imagen que no responde a la realidad. La mayoría de los pensadores siempre se han quejado de vivir fuera de su tiempo al no ser reconocidos en su espacio temporal o al ser original su comportamiento personal de la sociedad. Es necesario morir para luego jugar con las cenizas a componer su imagen si han dejado la impronta de su sabiduría en la diversidad del arte y de la ciencia para poder abrazarles. Extraña actuación humana. Las capitales del mundo están adornadas con bustos, estatuas, epígrafes supliendo la desmemoria. Se trata de reavivar sus obras si bien nunca alcanzarán el interés que podría haber en vida del autor a través de una mirada, de un latido, de una sonrisa.
No hay una nota musical, un cincelaje escultural, una frase de su libro, una línea de un verso que antes no sintiera necesidad de ser compartido en vida. La gente huye del lagrimal, es fría con la ventura del otro, de la ternura y del sentimiento lírico. El automóvil – y ahora el móvil – no permite esas pausas que requiere una charla tranquila, un vis a vis acompañados simple y únicamente por el murmullo coral de la Naturaleza. De aquí que la vida discurra en la niebla del paisaje humano que se mostrenca en el cortinaje de su presencia cósmica.
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